Le Bât (1732)
Tuesday, July 22, 2008
Friday, July 18, 2008
SE PENSAS QUE PENSAS...
Hino de Duran
Chico Buarque (1979)
Se tu falas muitas palavras sutis
Se gostas de senhas sussurros ardís
A lei tem ouvidos pra te delatar
Nas pedras do teu próprio lar
Se trazes no bolso a contravenção
Muambas, baganas e nem um tostão
A lei te vigia, bandido infeliz
Com seus olhos de raios X
Se vives nas sobras frequentas porões
Se tramas assaltos ou revoluções
A lei te procura amanhã de manhã
Com seu faro de dobermam
Se pensas que burlas as normas penais
Insuflas agitas e gritas demais
A lei logo vai te abraçar infrator
com seus braços de estivador
E se definitivamente a sociedade
só te tem desprezo e horror
E mesmo nas galeras és nocivo,
és um estorvo, és um tumor
A lei fecha o livro, te pregam na cruz
depois chamam os urubus
Chico Buarque (1979)
Se tu falas muitas palavras sutis
Se gostas de senhas sussurros ardís
A lei tem ouvidos pra te delatar
Nas pedras do teu próprio lar
Se trazes no bolso a contravenção
Muambas, baganas e nem um tostão
A lei te vigia, bandido infeliz
Com seus olhos de raios X
Se vives nas sobras frequentas porões
Se tramas assaltos ou revoluções
A lei te procura amanhã de manhã
Com seu faro de dobermam
Se pensas que burlas as normas penais
Insuflas agitas e gritas demais
A lei logo vai te abraçar infrator
com seus braços de estivador
E se definitivamente a sociedade
só te tem desprezo e horror
E mesmo nas galeras és nocivo,
és um estorvo, és um tumor
A lei fecha o livro, te pregam na cruz
depois chamam os urubus
NOVO REVIRALHO TORNA-SE NECESSÁRIO
Recordo com saudosismo os tempos conturbados do PREC. Não que eu seja defensor ou me reveja no caos, mas porque o caos por é por vezes refrescante. É um pouco como o dilúvio bíblico. Torna-se necessário para limpar o mundo da escória e da porcaria que se vai entranhando nas paredes e por todo o lado. Recordo com saudosismo o episódio em que o Ministro Rui Patrício se borrou no interior do chaimite. Recordo o momento em que os agentes da PSP foram feitos prisioneiros e passaram, subitamente, de ‘autoridade’ a repteis rastejantes implorando misericórdia. Recordo o juiz que, enfiado e com voz baixa e tímida, pediu aos presentes o favor de fazerem o julgamento popular no átrio do Tribunal a fim de preservar a mobília. É claro que nestas ocasiões há sempre aqueles tartufos que conseguem escapar à justiça do próprio processo histórico, aqueles que se confundem com a turba, os camaleões… mas creio que, cedo ou tarde, até mesmo esses responderão.
TWO HOURS...
Lá dentro na sala,
Oiço o relógio que bate:
tic-tac, tic-tac, tic-tac.
I am so anxious now... everything depends on an arbitrary decision of some bureaucrat… God help us.
Oiço o relógio que bate:
tic-tac, tic-tac, tic-tac.
I am so anxious now... everything depends on an arbitrary decision of some bureaucrat… God help us.
Tuesday, July 15, 2008
ONE WEEK...
Paul Verlaine
Chanson d’automne
Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon cœur
D'une langueur
Monotone.
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure;
Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.
Chanson d’automne
Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon cœur
D'une langueur
Monotone.
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure;
Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.
Friday, July 4, 2008
Thursday, July 3, 2008
SÃO PEIDOS, SENHOR, SÃO PEIDOS!
Que é isso que aí trazes, mulher?
São peidos, Senhor, são peidos!
Bufas que ao mundo las vou dar.
Peido por peido,
Que seja dos nossos que é de cheiro.
Peido que é nacional,
Pese embora cheire mal,
Como não foram os outros a lo dar,
Sempre dá certo gosto de cheirar.
São peidos, Senhor, são peidos!
Bufas que ao mundo las vou dar.
Peido por peido,
Que seja dos nossos que é de cheiro.
Peido que é nacional,
Pese embora cheire mal,
Como não foram os outros a lo dar,
Sempre dá certo gosto de cheirar.
DAS CAUSAS DA NACIONAL MISÉRIA
Ah! Mas estes são todolos meus,
De porra que lá pus eu
– Diz D. António do alto de sua razão –
Assim até dá gosto penar até ao fim do mês,
Se é mister do valente português,
Saber que a causa da miséria provém
Não de vil malha russiana
Mas de mui ilustre verga lusitana.
De porra que lá pus eu
– Diz D. António do alto de sua razão –
Assim até dá gosto penar até ao fim do mês,
Se é mister do valente português,
Saber que a causa da miséria provém
Não de vil malha russiana
Mas de mui ilustre verga lusitana.
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